Ну, в общем, до психиатра я пока не добрался, мне номер так и не дали, завтра попрошу ещё раз.
Нарастает социофобия.
Не хочу ничего делать. Заканчиваются деньги. Паника и апатия прекрасно уживаются в одном мне.
Читаю книги и пишу музыку. Обнаружил, что при наличии необходимых инструментов я правда могу писать довольно тяжёлую музыку. Удивился бы, но немножко притуплен.
Сбился график.
Хочу, чтобы прилетел вдруг волшебник в голубом вертолёте и заказал мне двери и кухню и нашёл мне удалённую работу и взял на себя все социальные функции.
Перестал воспринимать рассказываемые истории. Поймал себя на том, что какую бы кулсторичку ни слышал, главная мысль: это можно было бы рассказать короче. (Переживаний это не касается, только историй.)
Сам, в свою очередь, растерял те малые навыки рассказчика, которые имел. Всё, что я могу рассказать, или не производит ожидаемого эффекта, или теряет мораль по пути, или лишается ключевой детали, или страдает от непоследовательности и смены темы, или я просто теряю интерес к тому, что говорил, и останавливаюсь посередине.
Как там было?..
There was a young man from Stamboul,
Who soliloquized thus to his tool:
“You took all my wealth
And you ruined my health,
And now you won’t pee, you old fool”.